0
Должно быть это так и называется, это так и зовется. Это на губах застывает и не поется. Это не боль. Это не отчаяние. Это не ложь. Это не разочарование. Это не бред, не самокопание, не назойливая суета, не бормотание. Это песок, это наскок, полуразворот и полурывок, полуложь и полубред, не разберешь по молодости лет. Не разберешь, если враг, то почему смеется, а если друг, то почему надвое рвется. Одну половину срывает по чину, а для другой найдется причина. Куролесит и взгляд застывает зрачком. Все ниже травы и как-то бочком. Тишина. Рвусь, закусив удила. "М-да",- говорят мне, - очень мило, меня это даже слегка поразило". Я не буду лгать по вашей указке, и не стану рассказывать новые сказки, чтоб сильней затянули ремни для продвиженья холопа в цари. Нет злости и нет обиды, нет зависти, нет корриды. Поговорить бы. Но Вы спешите. Ну что ж бегите. А давайте… Нет, не хотите. А вот если, да нет погодите. В общем, в энтузиазм сейчас уж не верят. Закрывают двери и живут в конуре, в фешенебельном центре "в дере". Я знаю, много сумбурности, наносного, ненужного и не "такого", спотыкаюсь на каждом шагу, но иду, в бреду и в аду, невпопад, торможу и ору "господи, я не могу!". Изношенная, наповал валюсь с ног. Провал. И снова встаю, поднимаю знамя. За мной! Вот мой кусочек пламени! Вам не нужно это "дерьмо", у вас "мазган" и прочее барахло? Но не излечит мою наивность циничная неприхотливость. Море. Не пахнет. А жаль, могло бы. Какие прогнозы у товарища Глобы? Стою, остановив взгляд. Господи, как хорошо быть много лет тому назад. Время стирает уродливость и суету. Как хорошо быть одной в лесу" Только ты и душа, и лесной ветерок, и хорек шебурша, и вдали огонек. Развернулась душа, понеслась и застыла, запнулась и захандрила. Пролилась на бумагу и в запятой обрела уверенность и покой. Шабат. Свеча растлевает время, трепещет его в спокойном забвении. Струится оно, проникая в поры. Время мое, дай поправить шпоры.
На скаку я сорву с лицедея маску, у умного заберу указку. Забегу в магазин, кошелек открою – денег нет, только листок вдвое согнут. Исписан стихами. Чувствую – я идиотка, писать стихи, когда пересохла глотка и воняют носки. Чудачка, полуартистка, полуциркачка. Полуантракт, полуфойе, полузанавес, полуконферансье. Ура! Завтра опять начинаю с нуля. Я рождалась заново столько раз и умирала не напоказ. Значит завтра, как всегда, наверняка… Я забегу на часок. Поболтаем, дружок. Я начитаю тебе стихов с полстраницы. Больше не пишется в загранице. Вот и дела, на странице столько строчек струится, только б суметь замолчать, только б не закричать. Хорошо – за окном лето. Секса много и много света. А любви нет, сплошной Интернет. Дети шныряют под ногами, в "войнушку" играют, в друг друга пуляют. Взрослые правительство ругают и себя закабаляют "машкантой". Сплошной атас и двуязычье, и наплевать всем на приличия. Ну-ка давайте вместе, ребята, к власти прорвемся для общего блата. Каждый сам за себя плюс общественная болтовня, плюс идеологический фон – амута или фонд готов. Настоящий винегрет , в нем таланту места нет.
|