Главная » Файлы » Стихи |
стихи о книгах
10.09.2012, 23:13 | |
Второе рождение Абрамов Г. Я на книгу молюсь, как на хлеба ковригу. Книга — пища души. Книга — к жизни зовет! Я принес переплетчику ветхую книгу. Он листы перешил. Обновил переплет. Он разгладил углы. Он обрывы заклеил. Он работал с предельной отдачею сил. Он ее обихаживал. Холил. Лелеял. Он страницы умолкшие вновь оживил. И в искусстве его есть свое вдохновенье. Есть свое мастерство для добротнейших дел. Дал он книге старинной второе рожденье — И поэт вместе с нею помолодел. Книга Баришевский К. Книга, как птица,— Может весь мир облететь. Книга — царица — Может сердцам повелеть. Книга — богиня — Чудо свершает порой. Книга — рабыня — Часто проходит сквозь строй. Книги Павлинов В. Шуршат по булыжнику шины, разносится грохот и крик: рабочие грузят в машины тяжелые партии книг. Картонные синие пачки, обвязанные бечевой, привозит рабочий на тачке и складывает на мостовой. А двое других, деловито друг другу командуя: «Р-раз!» бросают в стальное корыто тюки отпечатанных фраз... Все новые партии грузов везут со складских площадей, и с грохотом рушатся в кузов тяжелые мысли людей. Потом их погрузят в вагоны, и тихо с путей городских под пломбами двинутся тонны волнений и мыслей людских... На дальней, глухой остановке их ждет справедливейший суд. Их примут. Обрежут бечевки. Раскупят. Откроют. Прочтут. До дыр, до белесого цвета зачитаны будут одни. И где-то в тайге до рассвета в домах не погаснут огни. Другие в шкафах продежурят, годами от скуки пылясь, пока их с махоркой не скурят иль просто не выкинут в грязь. * * * Пастернак Б. Люблю вас, далекие пристани В провинции или деревне. Чем книга чернее и листанней, Тем прелесть ее задушевней. Обозы тяжелые двигая, Раскинувши нив алфавиты, Россия волшебною книгою Как бы на середке открыта. И вдруг она пишется заново Ближайшею первой метелью, Вся в росчерках полоза санного И белая, как рукоделье. Октябрь серебристо-ореховый, Блеск заморозков оловянный. Осенние сумерки Чехова, Чайковского и Левитана. * * * Рождественский В. Стареют книги... Нет, не переплет, Не тронутые плесенью страницы, А то, что там, за буквами, живет И никому уж больше не приснится. Остановило время свой полет, Иссохла старых сказок медуница, И до конца никто уж не поймет, Что озаряло наших предков лица. Но мы должны спускаться в этот мир, Как водолазы в сумрак Атлантиды,— Былых веков надежды и обиды Не только стертый начисто пунктир: Века в своей развернутой поэме Из тьмы выходят к Свету, к вечной теме. * * * Твардовский А. Есть книги — волею приличий Они у века не в тени. Из них цитаты брать - обычай — Во все положенные дни. В библиотеке иль читальне Любой—уж так заведено — Они на полке персональной Как бы на пенсии давно. Они в чести. И не жалея Немалых праздничных затрат, Им обновляют в юбилеи Шрифты, бумагу и формат. Поправки вносят в предисловья Иль пишут наново, спеша. И — сохраняйтесь на здоровье,— Куда как доля хороша. На них печать почтенной скуки И давность пройденных наук; Но, взяв одну такую в руки, Ты, время, Обожжешься вдруг... Случайно вникнув с середины, Невольно всю пройдешь насквозь, Все вместе строки до единой, Что ты вытаскивало врозь. Книголюбское Александр Бобров Читающая женщина таинственней, Красивей говорящей во сто крат И снова представляется единственной, С которой познакомиться я рад. Какое трепетанье под ресницами, Как опьяняет вздрагиванье губ. За нежно шелестящими страницами Слежу, как самый рьяный книголюб. Сейчас узнаю, чья она поклонница, Заговорю, приняв серьезный вид, И вмиг очарование окончится. Поскольку и она заговорит. Читайте женщинам стихи... Ольга Ковальчукова Читайте женщинам стихи – Свои, чужие – безразлично. Пускай они о чем-то личном Иль смысла нет в них ни строки – Читайте женщинам стихи! Дарите женщинам цветы, Хоть это, в общем, непонятно: Сорвали – гибнет безвозвратно Бутон небесной красоты. Дарите женщинам цветы! Любите женщину свою: Единственную – бесконечно, Всем остальным дарите вечность И наслаждение в раю. Любите женщину свою! А.С. Пушкин «Евгений Онегин» «Ей рано нравились романы; Они ей заменяли все; Она влюблялася в обманы И Ричардсона, и Руссо. Отец ее был добрый малый, В прошедшем веке запоздалый; Но в книгах не видал вреда; Он, не читая никогда, Их почитал пустой игрушкой И не заботился о том, Какой и дочки тайный том Дремал до утра под подушкой»? Ханжа поэзию читал Марк Львовский Ханжа поэзию читал, Он и ругался, и роптал, И письма в органы писал, Где все изрядно переврал! Читал гражданские стихи, Казались мерзкими они, Нашел он грязь, чернуху, Упадок и разруху! Читал пейзажные стихи, Да чуть не помер от тоски, Лесочки и цветочки, Ручьи и мотылечки! Читал стихи он о любви, Увидел смертные грехи, Разврат, содом, порнуху, На все хватило духу! Читатель книг Н. Гумилев Читатель книг, и я хотел найти Мой тихий рай в покорности сознанья, Я их любил, те странные пути, Где нет надежд и нет воспоминанья. Неутомимо плыть ручьями строк, В проливы глав вступать нетерпеливо И наблюдать, как пенится поток, И слушать гул идущего прилива! Но вечером... О, как она страшна, Ночная тень за шкафом, за киотом, И маятник, недвижный, как луна, Что светит над мерцающим болотом! Игорь Иртеньев Бывают в этой жизни миги, Когда накатит благодать, И тут берутся в руки книги И начинаются читать. Вонзив пытливые зеницы В печатных знаков черный рой, Сперва одну прочтешь страницу, Потом приступишь ко второй, А там, глядишь, уже и третья Тебя поманит в путь сама... Ах, кто придумал книги эти – Обитель тайную ума? Я в жизни их прочел с десяток, Похвастать большим не могу, Но каждой третьей отпечаток В моем свирепствует мозгу. Вот почему в часы досуга, Устав от мирного труда, Я книгу – толстую подругу – Порой читаю иногда. Книги Павлинов В. Шуршат по булыжнику шины, разносится грохот и крик: рабочие грузят в машины тяжелые партии книг. Картонные синие пачки, обвязанные бечевой, привозит рабочий на тачке и складывает на мостовой. А двое других, деловито друг другу командуя: «Р-раз!» бросают в стальное корыто тюки отпечатанных фраз... Все новые партии грузов везут со складских площадей, и с грохотом рушатся в кузов тяжелые мысли людей. Потом их погрузят в вагоны, и тихо с путей городских под пломбами двинутся тонны волнений и мыслей людских... На дальней, глухой остановке их ждет справедливейший суд. Их примут. Обрежут бечевки. Раскупят. Откроют. Прочтут. До дыр, до белесого цвета зачитаны будут одни. И где-то в тайге до рассвета в домах не погаснут огни. Другие в шкафах продежурят, годами от скуки пылясь, пока их с махоркой не скурят иль просто не выкинут в грязь. Андрей Анпилов С ногами залезу на темный диван, Зажмурю глаза, чтоб удобней мечтать, - мне папа сегодня волшебный роман с цветными картинками будет читать! Из окон плывет замечательный мрак… Над книгой таинственно лампа горит… «Джез Крюк! Извиняюсь, вы — круглый дурак!» - отец с выражением мне говорит. Но только вступлю я в заманчивый бой, лишь ветер в груди паруса развернет - как папа, устало кивнув головой, уронит страницу и сладко зевнет. «Ну, папа! Читай — там пиратский фрегат!» Все тихо… Вода в батареях журчит… Во сне пробормочет отец наугад: «Свистать всех наверх…» и опять замолчит. И сердце сжимается, как кулачок. «Не спи!» — за рукав я пижаму трясу. Но папа сквозь пальцы куда-то течет, и мирно сползают очки на носу… Остров сокровищ Андрей Ампилов 1999 г. Вот так здрасьте-досвиданья - Вдруг нашлись на верхней полке Книжки старого изданья, Корешки мои, осколки. Эти буквы и чернила, Эти выцветшие краски, Эти, господи помилуй, Приключения и сказки. Помнишь томики «Детгиза» В переплете бледно-сером. Где Том Сойер и Алиса, Квентин Дорвард с Гулливером? Мушкетеры с Робинзоном, Дети капитана Гранта… Пахло порохом, озоном, Как морская контрабанда! Жалко лампочка свисала. Рыбий жир. Температура. Ты одна меня спасала - Вредная литература. Голова горит и млеет, Жар плывет перед глазами - Но под снежными белеет Мой корабль парусами. Как читалось из-под парты Про пиратов и чудовищ! Вот они — цветные карты, Вот он — остров мой сокровищ. Позабытые небрежно Конан Дойль и Сетон-Томпсон, Вальтер Скотт и, уж конечно, Монте Кристо с Билли Бонсом! Всеволод Александрович Рождественский Друзья мои! С высоких книжных полок Приходите ко мне вы по ночам, И разговор наш – краток или долог, – Всегда бывает нужен мне и вам… Через века ко мне дошел ваш голос, Рассеявшийся некогда, как дым, И то, что в вас страдало и боролось, Вдруг стало чудодейственно моим. Вероника Тушнова Открываю томик одинокий- томик в переплете полинялом. Человек писал вот эти строки. Я не знаю, для кого писал он. Пусть он думал и любил иначе, и в столетьях мы не повстречались… Если я от этих строчек плачу, значит мне они предназначались. Татьяна Львовна Щепкина-Куперник Отраженье исчезнувших лет, Облегченье житейского ига, Вечных истин немеркнущий свет – Это – книга! Да здравствует книга! Неустанных исканий залог, Радость каждого нового сдвига, Указанье грядущих дорог – Это – книга! Да здравствует книга! Чистых радостей светлый исток, Закрепленье счастливого мига, Лучший друг, если ты одинок, – Это – книга! Да здравствует книга! К.Бальмонт .Жизнь коротка и быстротечна, И лишь литература вечна. Поэзия душа и вдохновенье, Для сердца сладкое томленье. Рабингранат Тагор (отрывок) Мне видится – простишь ли самомненье? – В твоих руках мои стихотворенья, О девушка грядущего столетья! Ты у окна сидишь при лунном свете, И льет луна в пробелы меж стихов Слова. Которых нет в пределах слов… Мой Хлеб" А.Дементьев Я с книгой породнился в дни войны. О, как же было то родство печально! Стянув потуже батькины штаны, Я убегал от голода в читальню. Читальня помещалась в старом доме. В ту пору был он вечерами слеп... Знакомая усталая мадонна Снимала с полки книгу, словно хлеб. И подавала мне ее с улыбкой. И, видно, этим счастливо была. А я настороженно улиткой Прилаживался к краешку стола. И серый зал С печальными огнями Вмиг уплывал... И все казалось сном. Хотя мне книги хлеб не заменяли, Но помогали забывать о нем. Мне встречи те Запомнятся надолго... И нынче - в дни успехов иль невзгод - Я снова здесь, И юная мадонна насущный хлеб Мне с полки подает. Валерий 26.05.2007 10:18 Рассказ пронзительно глубокий, Так много уместить в коротком, Талантом сотканным эссе! Прочтя уверуешь совсем- Господь во всем, что в жизни было У бабушки светлой, внукам милой! И география судьбы, Что привела к разделу мира, Очерчена с душой, правдиво, И этот итальянский дворик, Где чтили вместе грусть и горе, Где радостью светилась жизнь, Где находились рядом, вместе Послушники иных конфессий!. Рассказ в душе и вновь и вновь Я оторваться не могу, Cтоль истинно жила Любовь В когда-то близком так Баку. | |
Категория: Стихи | | |
Просмотров: 6605 | Загрузок: 0 | Комментарии: 5 |
Всего комментариев: 5 | ||||||
| ||||||